风卷着沙粒打在脸上，有点刺。 陈长安还举着手，指节僵着，袖口那点血已经干了半截，黏在布料上，一动就扯得皮肉紧。 马没再刨蹄，安静地站着，鼻孔一张一合，喷出的白气被风吹散。 宫门楼上的守将没动，吊桥绳索绷直，等着那一声令下。 可他没喊。 手举得太久，肩背开始酸，右肋那处钝痛又往上爬，像有根铁丝顺着骨头缝往里钻。 他没放下来，也没回头，只是盯着北方雪线，灰蒙蒙的一道边，看不真切。 然后听见马蹄声。 不是队伍里的，是单骑，由远及近，急，但稳。 蹄铁敲在青石板上，一声比一声近，最后停在队伍侧后方五步外。 他眼角余光扫到一抹红。 苏媚...